IL VECCHIO PONTE
Le soleil,derrière la colline ne voulait pas étaler son ombre. Il semblait rêver d'un pôle différent, plus lumineux que la bougie qui, un soir expire en un souffle. Ils sont arrivés avec des Salam-Aleykoum pernicieux.
Installés autour d'une meïda, que dire, une sofra de celle que les Bulgares adoptèrent du Turc. Une table basse sur laquelle trônait une plénitude de mets qu'aucun gourmet aussi Islamiste soit-il ne peut dénigrer.
La Kalachnikov et le fusil Simonov, héritage d'anciennes rencontres fraternelles reposaient le dos au mur, à portée de main.
La graisse ruisselait sur les barbes hirsutes et, tels des Inuites sur leur banquise, ils découpaient les morceaux de méchoui à fleur de lèvres.
Un air de Hadjadj flottait alentour, pèlerins d'une croyance, leur turbans se décontractaient jusqu'à n'être que de vulgaires essui-barbe graisseux, comme au temps de trabadja, cette vallée perdue entre les seins vallonnés des monts Ouarsenis, où les oncles se mouchaient dans leur turban.
-chaque grain de couscous que tu laisses dans le plat, te demandera des comptes le jour du jugement dernier dit l'Emir, avant de reposer sa cuillère sur le bord de la djefna, ce grand plat rond, né du tronc de l'olivier séculaire, autour duquel s'agglomèrent les récipiendaires du repas. Il autorisait ainsi ses sicaires à finir le plat.
Ce soir-là le whisky, couleur de thé à la menthe,servi dans de petits verres ornementés du Nom à calligraphie koufique, importés de Cham, cette belle ville que d'aucun s'obscurcit l'esprit en la nommant Damas, et/ou dimachgue selon que vous soyez d'un je ne sais quel terroir ou identité.
Une musulmanité imprégnait l'alentour d'échos sécurisants, comme aux abords d'un lieu de culte Soufi, une zaouïa où des enfants crédules répètent à l'infini des textes dans un balencement du corps, les virgules ponctuaient le devenir. La chéchia gardait sa place, un peu mieux que la kippa qui est plus petite.
Et les couteaux parlèrent.
Une symphonie de râles, les couteaux étaient mal aiguisés, s'éleva sous forme de prière vers le Plus Grand. Le couscous était parfumé à la fleur de jasmin et l'agneau n'attendait pas Abraham; C'est alors que l'oranger devint amer comme un souvenir maudit. Ses fleurs ne scintillèrent plus dans le sucrier le printemps revenu à l'ombre de la treille.
Ce soir-là, l'olivier tressaillit. Il devint stérile tel l'homme dans ses croyances et Al Mouhadjer s'en fut vers d'autres soleils, le ciel était gris sur les autres horizons, des nuages planaient sur une identité. Elle se voulait être vulgarité organisée et les boulevards de la ville retrecissent pour redevenir ruelles. l'égout ne s'y déverse plus sinon sous la forme du regard et du mot qui se veut tocsin.
Depuis Adam, la copulation fût.
Installés autour d'une meïda, que dire, une sofra de celle que les Bulgares adoptèrent du Turc. Une table basse sur laquelle trônait une plénitude de mets qu'aucun gourmet aussi Islamiste soit-il ne peut dénigrer.
La Kalachnikov et le fusil Simonov, héritage d'anciennes rencontres fraternelles reposaient le dos au mur, à portée de main.
La graisse ruisselait sur les barbes hirsutes et, tels des Inuites sur leur banquise, ils découpaient les morceaux de méchoui à fleur de lèvres.
Un air de Hadjadj flottait alentour, pèlerins d'une croyance, leur turbans se décontractaient jusqu'à n'être que de vulgaires essui-barbe graisseux, comme au temps de trabadja, cette vallée perdue entre les seins vallonnés des monts Ouarsenis, où les oncles se mouchaient dans leur turban.
-chaque grain de couscous que tu laisses dans le plat, te demandera des comptes le jour du jugement dernier dit l'Emir, avant de reposer sa cuillère sur le bord de la djefna, ce grand plat rond, né du tronc de l'olivier séculaire, autour duquel s'agglomèrent les récipiendaires du repas. Il autorisait ainsi ses sicaires à finir le plat.
Ce soir-là le whisky, couleur de thé à la menthe,servi dans de petits verres ornementés du Nom à calligraphie koufique, importés de Cham, cette belle ville que d'aucun s'obscurcit l'esprit en la nommant Damas, et/ou dimachgue selon que vous soyez d'un je ne sais quel terroir ou identité.
Une musulmanité imprégnait l'alentour d'échos sécurisants, comme aux abords d'un lieu de culte Soufi, une zaouïa où des enfants crédules répètent à l'infini des textes dans un balencement du corps, les virgules ponctuaient le devenir. La chéchia gardait sa place, un peu mieux que la kippa qui est plus petite.
Et les couteaux parlèrent.
Une symphonie de râles, les couteaux étaient mal aiguisés, s'éleva sous forme de prière vers le Plus Grand. Le couscous était parfumé à la fleur de jasmin et l'agneau n'attendait pas Abraham; C'est alors que l'oranger devint amer comme un souvenir maudit. Ses fleurs ne scintillèrent plus dans le sucrier le printemps revenu à l'ombre de la treille.
Ce soir-là, l'olivier tressaillit. Il devint stérile tel l'homme dans ses croyances et Al Mouhadjer s'en fut vers d'autres soleils, le ciel était gris sur les autres horizons, des nuages planaient sur une identité. Elle se voulait être vulgarité organisée et les boulevards de la ville retrecissent pour redevenir ruelles. l'égout ne s'y déverse plus sinon sous la forme du regard et du mot qui se veut tocsin.
Depuis Adam, la copulation fût.
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