بدون takhra fil bidon

je voulais écrire « Pourquoi », à titre de titre.

Il y a une interrogation, de celle que d'aucun ne veulent pas entendre et que certains font tout pour l'acheter. La jalousie entre président de république; je suis de je ne sais quel être convaincu que le discours est.

Une cravate aux ordres des mots.

De la décontraction de la pause des fesses sur un siège et une couleur cravatante qui impose un je ne sais quoi de parvenu.

Parvenu à la récitation sans virgule d'un discours, le sourire de l'écoutant devenant grimace face à un écran n'a plus de mise.

Je viens de regarder et d'écouter sur un canal, une cravate argentée, fière de raconter des insanités sur une misère globalement positive que l'on se doit de transformer en richesse.

Peut-être que l'armoise deviendra le sucre des hautes plaines. Il suffirait d'un chimiste, un bon croyant de Chahm en'am, lisant des restes de sourates comme je chante mes restes de souvenirs du gourbi où mon premier Bismillah s'expectora sous la douleur d'une falaga, cette jouissance à la limite de l'apostasie de l'imam, dans sa cruauté. Non, malgré l'emphase d' un « Tinni oua ezzitouni fi ethori sinina » اتني و الزيتوني في الطري سنين , (figuiers et oliviers sur le mont Sinaï) sourate apprise et récitée, mise en scène.

La « croyance » et la décontraction ne peuvent se mêler que dans un bonneteau, un jeu où tu niques à l'autre son argent. Le croyant a cru en des discours et leur forme la plus salope est le slogan.

Aimez-vous les un les autres. كولن خوى (nous sommes tous des frères) traduisit l'autre dans un langage révolutionnaire un jour d'embrassades aux abords d'un Oued avant de l'égorger. Il est vrai qu'il n'y avait pas d'eau, mais le sang irriguait nos sillons.

Il n'y avait pas de charrues, sinon un semblant d'identité qui remontait de la terre, cette ancestralité danubienne qui peut faire une empreinte tactile aux abords d'une frontière un jour de recherche de refuge.

C'est drôle, je n'ai aucune envie d'être vulgaire...au sens latin du terme.

Mais

il est des fleurs, qui dans les jardins d'Ispahan fleurissent sur des cadavres à la gloire d'une pensée poétique,de celle que me récita un sultan moderne; je crois que vous dites roi républicain.

Il m'interrogea sur les chemins qui mènent à être.

Moi-même.

Un rayon de merdicitude bronsissante en des volontés Hors(te) feux. Certes j'ai froid. La chaleur n'est plus mienne; je ne peux que masturber des esprits amis et frotter les extrêmes. Fondements des certitudes à venir.

Puis-je sourire?

Une chute, il y a vingt ans alors que se construisent d'autres hauteurs. La ruelle de nos espoirs s'arrête là où les violons se taisent.

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