Aigreurs

je ne sais plus. Est-ce une pensée algérienne ou n'est-ce que le rosé breton. Je soupsonne mon frère de m'avoir de m'avoir truander. Il m'a ramener une chorba, de celle qui ravive les anciens souvenirs du "migri". Le goût du pois-chiche, mélangé au "gousbour", ce persil arabe, explosant dans le palais pour réveiller d'anciens souvenirs, une grand'mère et son kanoun.

Je ne sais pas si c'est la chorba, cette soupe au goût ancestral ou le mauvais rosé de la cave aux vin dont je suis victime, je n'ai plus faim et pourtant j'ai soif.

Alors je bois, l'eau ne passe plus, elle a un goût douteux. Dans ma tête je chante en des langues étrangères, qu'importe l'incompréhension, c'est mon blog, un territoire que les Beni-Hindel des Monts de l'Ouarsenis m'ont permis d'atteindre deux mille ans après la naissance de AÏssa, votre khéssus, auquelles il faut ajouter onze années, six mois et douze jour;

Toujours est-il que mon oesophage continue a faire ses va et vient...